Mim Comigo

Estou triste comigo.... Já não sei se comigo é uma boa palavra (independente da classificação gramatical) para se referir a mim... Quem é o mim do meu comigo? Tinha sede de água, de sonho, de nuvens doces pairando no céu... da terra q se move em baixo da água, sede do ar que passeia em volta das asas de um pássaro..... Asas.... Asas.... Não as tenho, mas preciso! Não para voar, mas para esconder! Na selva acadêmica em que vivemos, o lugar mais cômodo para estar é debaixo das asas do urubu. Os poetas é q tentam voar.... Asas cortadas... Eles não tem voz na fala! Estão a todo momento pisando em ovos com um salto quinze de vidro! Loucos, loucos, loucos..... Sempre com essa mania insana de mudar o mundo.... Sempre com esse jeito leso de suportar o nada, sempre com esse olhar trocado pra ver o avesso das coisas...... Viva os analfabetos, os iletrados, os abestalhados, os lesos....... Entrever o mundo como nos aconselha o poeta do nada, dói na vista, na alma, no corpo...... Perguntem aos poetas o que é estar aqui.... Eles lhe dirão da angustia de dilacerar o poema, de classificá-lo como bom ou ruim, das transfusões sanguíneas que se faz de um poema para o outro, do eu fugido, do assassinato da assinatura...... A todos os dias, os poetas deste lugar bebem um copo de cólera, se embebedam dessa substância para suportar e encarar a mudez!   A mudez do olho, a mudez do ventre, a mudez do sonho, a mudez do eu. Quando meu silêncio gritar, uma criança vai nascer no ventre, sair do seu lugar, não mais será preciso!